Odio a la existencia

Estoy sentado en una incómoda silla de una fría clase. Se oye una ronca voz vacía de significado para mí. Una extraña sensación de nervios recorre cada uno de mis dedos, cada tejido de mi cuerpo. Odio, destrucción, una inmensa necesidad de gritar, de coger la mesa sobre la que se apoya el cuaderno en el que escribo y tirarla al suelo, de tirar una silla por la ventana. Una necesidad de golpearlo todo. Desahogarme, destrozar la piel de mis nudillos tiñendo las paredes de un intenso rojo. Sangre, destrucción, odio, gritos, insultos, golpes, todo, todo eso ayudaría a desahogar una asquerosa sensación de rutina. Un día que se repite una y otra vez, un día del que no parece posible escapar. Una atractiva posibilidad de desahogo que solo deja destrucción a su paso, una posibilidad lejana, apagada por esa absurda sociedad que nos impone una rutina, nos niega la destrucción. Una hipócrita sociedad que nos mira mal al gritar, al odiar. Me gustaría dejar de escuchar, levantarme, gritar, golpear la pared salpicándola de mi propia vida. Me gustaría coger una silla y romper un cristal con ella. Pero es una situación lejana, solo parece posible una manera de desahogarme. Por ello, este desgastado lápiz, escribe estas líneas, unas líneas que se burlan de la mismísima existencia, de la sociedad. Unas líneas que manifiestan un inmenso y eterno odio a todo. Unas líneas con las que pretendo mirar de cerca de la existencia, mirarla a los ojos y burlarme de ella, reírme de ella con una sonora carcajada de odio.